TERRORISTAS SUICIDAS

La fotografía está tomada en el aeropuerto de Bruselas, por una cámara de seguridad. Faltaba sólo un momento para que el aire se llenase de humo y de olor a explosivos, de gritos y lágrimas, y el suelo enrojeciese de sangre.

   Destacados con nitidez en el centro de la imagen, tres hombres empujan sendos carritos, con maletas. Parecen viajeros que se dirigieran a una ventanilla donde facturar su equipaje. Pero son los únicos que saben que van a morir, de las muchas personas entre las que se abren camino y a quienes se disponen a matar.

   Cada paso que dan los acerca al desenlace fatal. ¿Habrán ingerido alguna sustancia que actúe como vacuna contra el pánico, o será tan sólo el fanatismo lo que  anule su instinto de supervivencia? Tal vez sus ojos no vean ya sino el paraíso que les prometen sus guías  más allá de este mundo.

   Mirándolos, me pregunto cómo habrá transcurrido esta última noche para ellos, si habrán dormido, así sea malamente. Aunque más bien los supongo en vigilia, centrados en la siniestra tarea de poner a punto las bombas que detonarán en medio de la multitud, o partícipes de alguna ceremonia de rezos y cánticos.

   ¿Desayunarían esta mañana, se habrán aseado, saludaron a algún vecino en la escalera? En el taxi que tomaron quizás evitaron toda conversación, pero en sus mentes no pudo hacerse la nada. ¿Cómo ocuparon ese discurrir? ¿Borraron de sus cabezas la mañana, la tarde, que iban a seguir siendo, ya sin ellos? ¿Pensaron, siquiera un instante, en sus víctimas? ¿Se les apareció la estampa de sus madres, de sus padres desolados? Me cuesta imaginarlos pagando la carrera, guardándose la vuelta, diciendo adiós al chófer, como si nada fuera a ocurrir. Es difícil encajar en la rutina cualesquiera de sus actos.

   En la terminal, se les ve serios, pero sin que nada revele en sus rostros el terrible propósito que los guía. Tal vez esquiven a algún pasajero que les estorba el paso o se les viene inadvertidamente encima, quizás, incluso, se hayan disculpado por un roce o un amago de choque.

   ¿Se habrán acelerado sus pulsos según se les iba acabando el tiempo? Aunque a mí me interesaría más saber si sus ojos se han cruzado con otros ojos. Ojos ajenos, soñolientos por lo temprano de la hora, o ilusionados ante el inicio del viaje soñado, o felices por el reencuentro que esperan disfrutar con seres queridos. ¿Habrán sido capaces de sostener esas miradas, que se disponían a cegar?

   Unos segundos separaron aún la vida de la muerte. Todavía podía haber habido  un remoto resquicio para la esperanza, en tanto, si no el miedo a la propia destrucción, sí fueran la cordura o la conciencia del mal, quizás la sonrisa de un niño, lo que los parara  y evitara una secuencia de existencias rotas y cuerpos desmembrados.

    Pero eso es soñar, que, finalmente, el estallido cogió a todos por sorpresa, salvo a ellos mismos, y todo saltó por los aires.

    Nadie los aguardaba en ningún paraíso. Sólo en la memoria universal de los horrores tienen sitio reservado, para siempre.

       Post scríptum. A uno de los terroristas no le explotó la bomba. Huyó y fue detenido días después.