“EMMA”, de Jane Austen    

  

Quisiera saber qué hago yo leyendo esta novela. Es más, por qué, encima, me gusta. A ver qué puede tener este libro para que sienta dejarlo cuando ya me vence el sueño y me contente reiniciarlo cada mañana.

   No creo que sean el argumento o el ambiente lo que me atrae, uno y otro me resultan bastante insulsos. Todo sucede en un pueblo inglés, y gira en torno a un sector social ocioso, de la buena sociedad del lugar, dominada por los prejuicios y sumamente endogámica. Un reino de banalidad, que nunca sale de sí mismo, cuyos integrantes agotan sus preocupaciones sin abandonar nunca su pequeño universo, constituido por escaso número de familias. Nunca se les ve haciendo nada que no sea visitarse mutuamente, y conversar.

   Hablan mucho, nunca de grandes temas, como no sea del amor. O, más que del amor, de los posibles emparejamientos de los que están, en su círculo, solteros. Ese es el leit motiv verdadero. Y quien actúa de catalizador es la que da título a la novela, Emma, una joven de 21 años, la crême de la crême. La trama gira en su torno, con una linealidad casi absoluta.

   Pero estoy refiriendo lo que me repele y, sin embargo, ya he dicho que la autora me ha ganado para su causa. ¿Por qué? No hay duda de que su escritura es fluida, pues de lo contrario se haría insoportable seguir sus constantes diálogos, o sus profusos análisis del sentir de los protagonistas. Literariamente está muy logrado el juego de pareceres y suposiciones, y también la contraposición de caracteres.

   Tal vez lo que más me ha atraído sea la intriga por conocer qué va a pasar, adónde conducirá la trama. Y ciertamente el final sorprende, por más que la autora nos haya ido dejando pistas, a menudo falsas, pero a veces veraces, como aquellas miguitas de pan que sembraba Pulgarcito, o a la manera de lo que ocurre en el género policíaco.

   No sé. Después de todo quizás no esté yo tan libre del placer que proporciona a muchos hurgar en las vidas ajenas (aunque vivan su ficción a comienzos del siglo XIX) como yo pensaba. Eso sí, y sírvame de descargo, siempre y cuando el cotilleo esté bien contado, como es el caso.