MI BIBLIOTECA Y YO (1)

Tal parece que mis libros matrimoniaran, y parieran, y se multiplicaran…

   Nada más escribir esta frase, me paro a considerar la idea y me resulta atractiva. ¿Os imagináis? El Quijote emparejado con la Odisea, el Ulises con las Mil y una noches, Luces de Bohemia y Hamlet… Esas hibridaciones, ¿trascenderían al paso de los siglos? ¿Mezclarían géneros –una novela se uniría a un poemario, una obra teatral a un libro de viajes, un ensayo a un álbum? ¿Hallarían en la semejanza temática una fuente para la mutua seducción? ¿O, por el contrario, sería la diferencia lo que atraería al uno hacia el otro?

   Aún me maravilla más pensar en el fruto literario de semejantes coyundas, que, por inescrutable, no me atrevo siquiera a bosquejar.

   Pero los sueños, sueños son; y la realidad es, en el caso de mi colapsada biblioteca, mucho más prosaica. Únicamente a mí cabe achacar la responsabilidad de que no sepa ya dónde meter tanto volumen. En mi descargo, argüiré que el advenimiento del ebook me ha pillado ya mayor y, por tanto, cuando ya había disfrutado de muchas oportunidades para ir  haciéndome con un considerable botín de letra impresa. Además como, a despecho de que se me tache de antiguo, me encanta pasar páginas, oler a imprenta, anotar márgenes cuando leo, continúan llegando nuevos ejemplares a estanterías ya atiborradas. Así que algún remedio me urgía idear para poner coto al descontrol. Y como ni comprimir los libros ni ampliar el espacio que los acoge entra dentro de mis posibilidades, he terminado por aceptar que debía proceder a un expurgo controlado que hiciera de la selva impenetrable, si no jardín, sí, al menos dehesa despejada.

   Tras demorar durante un tiempo con fútiles pretextos el inicio de la tarea, me puse, al fin, manos a la obra. “Hay algunos que son intocables”, me dije a mí mismo, para eliminar escrúpulos y darme ánimos. Y después de un examen minucioso de varias baldas llegué a la conclusión de que, por uno u otro motivo, lo eran todos. Sentí algo parecido al alivio cuando eché una ojeada a la caja de cartón destinada a los desechados y la vi vacía. Fue un consuelo pasajero. Duró tan sólo hasta que adquirí un par de novelas más y comprobé que nada había cambiado en mi biblioteca.