MICRORRELATOS (I)

Pasaba a mi lado, farfullando incoherencias. Se detuvo y dijo: “Cuánto loco hay por el mundo”. Y continuó su desnortado discurso y su camino.

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Oído al paso:

-         Pliega el paraguas, hombre, que ha escampado.

-         Ya, ¿y quién te dice a ti que no volverá a llover?

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Berreaba el niño, en infatigable soliloquio:

-         “¡Quiero beber en la fuente!”

En la madre se adivinaba el hartazgo ante mojaduras anteriores.

-         “¡Está estropeada”, replicó inapenable, o eso pensaba.

Cambió la criatura la letra de su salmodia, pero no la melodía con que la acompañaba:

-         “¡Hay que arreglarla!”, empezó a clamar.

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Al levantar su taza en el café, el escritor vio a un perro que paseaba a un señor. Iba delante, tirando de él con el auxilio de una correa. Se preguntó adónde lo llevaría.

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Post scriptum: En un microrrelato se encierran un instante, o una mirada, a menudo de incierto desenlace. Pide una reflexión o busca la complicidad de una sonrisa, tal vez un gesto de sorpresa ante lo insólito de una situación. Haría mal el lector si los leyese de corrido. Lo que el autor ha comprimido a él toca desenvolver. Ha de sentir y de llenar vacíos, y eso lleva su tiempo. Fijaos en una madeja: ocupa poco espacio, pero cuántas figuras no trazará el tejedor a partir de su hilo extendido...